Вообще, книга странная: мне всё время казалось, что авторов несколько - и края плохо пригнаны.
Куски про работу краснодеревщика и провенансные истории - один человек, про глубокое знание наркотизации организма другой, а про жизнь в пустыне Вегаса - третий.
И у этого третьего казалось как-то сомнительным, что можно прийти в универсам и натырить еды и бухла на неделю вперед - что там, ни камер, ни прозвона кодов товаров на выходе?
А еще отдельного специалиста пригласили на криминальные эпизоды с перестрелками - уж не Марио ли Пьюзо?
И бесили то нелепо затянутые куски жизни в пустыне - то галоп во времени с проскакиванием важных для сюжета и динамики кусков с психологическими изменениями: они же растущие подростки, там нужен микроскоп, а не мелькающие на скорости за окошком верстовые столбы.

В общем, для меня честные нобелевские лауреаты - Бунин, Фолкнер, Стейнбек с К востоку от Эдема, Игра в Бисер, Оден и даже Иосиф: всё это настоящая литература.
А Щегол - это практически Американские боги, только в профиль.